Стамбульские каникулы

RSS Комментарии на форуме

...как роза, колыхающаяся на холодном ветру...

Я расскажу вам о Стамбуле. О городе тысячи миров, где каждый мир древнее прежнего, где под раскаленным солнцем ускользает красота вечности в длинной туристической очереди. Этот европейский город с восточной начинкой, где глаз плывет от базаров и ноги стираются о брусчатку истории невозможно узнать за один-два раза. Нереально. А так хочется. И ты бежишь. Торопишься все успеть, увидеть, узнать, понять и прочувствовать. Но тщетно...

Как трепещущая роза на ветру, как запах горящих углей, как разлетающийся во все стороны света нежный стамбульский азан, - этот город летит, парит, дымкой опускается в чайные сады, на чайные нежные розы.

В полшестого утра автобус из аэропорта доставил нас к площади Таксим.

За бортом 7 градусов тепла. Мы - явно не в шубах, клацаем зубами и дрожим. Все тихо, сонно, лениво. Даже Макдо закрыт. И вдруг... родные до слез арабские напевы раздались нежданно-негаданно, и спасительные двери арабского кафе распахнулись для двух страждущих странников и их огромного чемодана.

Так встречали мы рассвет: на мягких диванчиках, под ор арабской попсы(на плазменных телевизорах), покуривая кальян(в 6 утра!), греясь чаем и наблюдая дикие пляски марокканских девушек легкого поведения в супер-мини (о чем нам поведал радостный официант и поспешил продолжить с ними общаться).

Утренний Стамбул нежен, тих и трогателен. Ни звука, ни запаха, просто тишина. Проедет разве мусорка, сгребет остатки вчерашних празднеств - и снова тихо. В гостиницу нас в 8 утра не заселили, ну что поделать, не будут же отъезжающих выпихивать из номеров на заре... Кинув чемодан пошли гулять к Святой Софии, посидели на лавочках у Голубой мечети, окинули взглядом закрытые харчевни и магазины, и вдруг были сметены толпами проснувшихся туристов. Европейские бабушки и дедушки, обмотанные рюкзаками и фотоаппаратами, с палками на перевес обгоняя друг друга, мчались на встречу с прекрасным. А его (прекрасного) в Стамбуле так много, что перечислять все дворцы, музеи, храмы и мечети можно до бесконечности. И посему, где бы вы не находились, повсюду туристы, которые обожают Стамбул. Для них этот город - островок востока и сказок Шахерезады( в двух часах лету от Европы).

Побродив по окрестностям, мы скоротали время в кафешках, поедая вкуснейшие турецкие денеры, сдобу и сладости. Заселившись наконец в отель и проспав три часа, мы вышли на встречу с совершенно другим городом.

Стамбул-дневной - это шумный муравейник на грани сумасшествия.

Забитые трамваи и метро, бушующие волны туристов, растекающиеся по историческому центру. Хаос. Шум. Гам. И солнце.

Длинная-длинная улица Диван-Йолу усыпана ресторанами, магазинами и кафе, в витринах которых блистают горы умопомрачительных сладостей.

Мы бредем по ней, а зазывалы на всех языках мира приглашают в свою обитель - отведать настоящий турецкий кебаб, купить настоящий турецкий сувенир, откусить себе пальцы вместе с рахат-лукумом. Обойдя площадь Султан -Ахмет, погуляв по сувенирным магазинам, мы дошли до Гранд-Базара.

Это огромный крытый рынок - воплощение "настоящего Востока", блеск, богатство, пестрота и ароматы, шум торговли не смолкает ни на минуту. Более 50 улиц, почти 5000 лавок, 2000 мастерских, 18 ресторанов, 2 мечети и 1 баня! Гранд-базар поражает своей напыщенностью, это главный туристический аттракцион.

Турки отлавливают туристов, туристы с наслаждением бродят по галереям, кто-то увлеченно спорит, очередная жертва торговли любовно поглаживает купленный турецкий килим(шерстяной двусторонний узорчатый безворсовый ковер ручной работы). И так каждый день кроме воскресенья...

Стамбул отнимает много сил, и уже к вечеру мы выжатые, скукоженные, словно самый кислый лимон, а спать не хочется. Случайно останавливаемся возле тяжелых кованных ворот, я слышу запах наргиле, виднеются старые колонны и кусты густо-бордовых роз. Надо и сюда нос любопытный сунуть. Войдя в ворота, оказываемся на мусульманском кладбище, если пройти его насквозь, в самой глубине находится крохотная чайная. Плетеные кресла под навесом - зал на воздухе и второй - застекленный зал с мягкими диванчиками. Нескафе, чай, кальян и абсолютный покой. Спрятанный от глаз туристов чайный сад погружает в негу умиротворения. Мы практически лежим в креслах, медленно покуривая наргиле и разглядывая турков. Рядом со мной клумба с розами. Пышный слегка раскрытый бутон легко касается плеча. Поворачиваю голову и вдыхаю пьянящий аромат розы. Она качается на стамбульском ветру и провожает тихий закат.

Святая София, голубая Мечеть, Дворец Топкапы.

Утро второго дня. Еще не было 9-ти, а мы уже стояли у ворот Святой Софии. И были не первыми, и даже не вторыми. Небольшая кучка туристов облепила закрытые ворота, а к открытию через 40 минут подвезли туристов на 5-ти автобусах. Билеты куплены, и мы входим в храм.

Святая София, церковь Божественной Мудрости, одно из самых важных и самых прекрасных зданий в истории мировой архитектуры на протяжении 916 лет была кафедральным собором Константинополя, главной церковью Византийской империи и всего православного мира. После турецкого завоевания ее превратили в мечеть и, наконец, в 1934 году сделали музеем.

Под куполом Святой Софии все кажется мелким и ничтожным. Когда заходишь в этот храм, дыхание останавливается. И дело даже не в гигантских размерах Софии, здесь энергетика тех времен настолько мощна и сильна, что даже сквозь платок пробивает. Все ошарашены. Все тихо шепчут, восторгаясь немыслимой работой рук человеческих. Под самым куполом Богоматерь с младенцем, она нежно и грустно смотрит сверху и моргает от вспышек фотоаппаратов. Там же, в вышине - плачущие ангелы - шестикрылые серафимы, лица которых турки закрыли медными масками. Под масками туристам не видно их слез...

Туристов пока мало. Еще нет гула, и в хлестких шагах турецкого полицейского слышна чеканная поступь Мехмеда Завоевателя. Стены храма подрагивают при каждом его шаге. Они помнят, они чувствуют, они знают - турки пришли навсегда. Там, где короновали царей Константинопольских - сидит теперь хмурая кошка, и недовольно поглядывает на пришедших. Поднимаемся на галереи по пологому пандусу, здесь на верху и ангелы ближе, и воздуха больше, а реставраторы на громадных лесах никого не замечая занимаются своей работой. И здесь на одной из стен галереи сверкает своим величием самая красивая мозаика - Деисус(означает "моление"): изображение Христа и Богоматери с Иоанном Крестителем.

Богоматерь и Иоанн молят Христа о спасении рода человеческого. Нижняя часть мозаики разрушена, по преданию - крестоносцами.

А прямо против Деисуса под плитой с латинской надписью когда-то как раз лежало тело одного из предводителей Четвертого крестового похода - венецианского дожа Энрико Дандоло. Он умер в Константинополе и был погребен на хорах Софии, превращенной крестоносцами в католический собор. Когда Константинополь был взят турками, султан Мехмед велел вырыть кости старого дожа и бросить их псам.

Следы турецкого владычества в интерьере Софии - это прежде всего восемь огромных круглых щита из ослиной кожи, подвешенных под куполом. На них - изречения из Корана и имена первых халифов. Ататюрк, превратив Софию из мечети в музей, велел их снять. Сразу после его смерти в 1938 году щиты водрузили на место.

Последняя литургия в Святой Софии началась вечером 28 мая 1453 года и продолжалась всю ночь. Когда на утро в храм, выломав двери, ворвались янычары, священник с чашей в руках чудесным образом растворился в столбе в северо-западном углу здания. В этом столбе есть углубление. Считается, что если вставить туда большой палец и провернуть его на 360 градусов, исполнится желание. Наверное, за этим и едут тысячные толпы туристов, выстаивая очередь возле столба. Чем и мы решили воспользоваться. Главное, верить... Опустошение. Вот, что чувствуешь, покидая Святую Софию. Потрясение.

Вот чем переполнена твоя сущность. Даже если бы в Стамбуле не было ничего кроме Софии, сюда все равно следовало бы приехать.

Голубая Мечеть встречает нас прохладой. Ступая босиком по мягким коврам, мы без сил садимся на пол, разглядывая убранство самой красивой и величественной мечети среди больших имперских мечетей Стамбула.

Рядом гид показывает туристам из Германии как молятся мусульмане, рассказывает, в какой стороне расположена Мекка. И немцы застывают в изумлении, смотря на молящегося гида. За перегородками, куда не суются туристы сидят женщины-турчанки. Погруженные в свои молитвы они не замечают толпы пришедших, они в своем мире, а там - тишина и покой. Из последних сил мы доползли к дворцу Топкапы. Ползти приходится в гору и по жаре. Ноги не просто гудят, они протестуют и отказываются идти.

Огромная резиденция султанов - город в городе на протяжении 400 лет был главным дворцом империи. В нем жили 25 султанов со своими женами и наложницами. Войдя внутрь, можно потеряться от обилия дворов, садов, беседок, старинных фонтанов, комнат и комнатушек. На осмотр уходит несколько часов.

Обилие исторических мест, памятников, дат, событий - кашей вязнет в голове. Устает и тело и душа. И уже не хочется никакого Стамбула. Убежать, скорее, скрыться от алчущей толпы, туда, где тихо и пахнет розами...

Босфор

На пристани Эминеню многоязычный галдеж. Гудят параходы и корабли, кричат рыбаки и ресторанные зазывалы, шумят в предчувствии радостного путешествия туристы. Стройной толпой врываемся на корабль, который понесет нас по легким волнам Босфора далеко-далеко. Проворные европейские пенсионеры(не смотря на кажущуюся немощность) ловкими прыжками легкоатлетов через две ступеньки бегут на верхнюю палубу. Мы - лузеры и не спортсмены, занимаем оставшиеся места на 2 этаже. Босфор встречает туристов холодным ветром. Не сгибаемые, глотая морской ветер и холодные капли, дрожащими замерзшими руками туристы фотографируют открывающиеся красоты - дворцы, мечети, мосты. Особо стараются японцы, норовя со своей техникой рухнуть в воду. Турецкие подростки, примостившись рядом с нами, весело орут и практически залезают на мои колени, успевая запечатлеть себя у края кормы на фоне очередного дворца за спиной. 2 часа по Босфору пролетают незаметно за поеданием вкуснейших бубликов и живого йогурта. А чай согревает на некоторое время замерзших путешественников. Конечная остановка - все высыпали на пристань. Рыбные рестораны кругом и на каждом шагу, зазывалы кидаются под ноги, распахнув перед глазами щедрое меню. У нас по плану сначала зрелище, потом - хлеб, т.е. - рыба. На самом верху рыбацкого поселка стоит старая крепость. Утомительный путь в гору соблазнил не всех пассажиров корабля. Не теряя времени, т.к. корабль стоит 3 часа, а потом плывет назад, двигаемся вперед.

Какая же здесь тишина. А какие здесь горы... И запахи цветущих деревьев..

На пустынной дороге не видно никого. Стрелка - перст указующий пророчит два пути. Выбираем свернуть влево и доходим до одинокого жилого дома. Детские качели во дворе, летняя кухня, мирно сохнет белье... Где крепость? Из окна выглядывает женщина, в спешки завязывая платок, и на турецком языке объясняет, что мы пришли не по адресу.

Нет, мы, конечно, ее нашли, но силы были на исходе. Впечатляющая панорама снимает усталость как рукой. Особо замученные туристы уже развалились на травке, японцы пошли на осаду крепости, бесконечно давя на кнопку камеры. Все жаждут запечатлеть себя у самого обрыва. Если смотреть далеко и долго, можно увидеть воды черного моря. Эх, сигануть бы с обрыва, и вплавь... и не нужен нам берег турецкий... "Сиганешь, только в колючки", - глубокомысленно изрекает голодный и грустный муж. Ему уже вручили в руки фотоаппарат счастливая парочка испанцев, а после них присоседились французы. Наверное, смахивает на фотографа, постоянно кто-то просит сфотографировать на фоне очередных красот. Вниз сбегаем быстро и даже не потерялись. Наелись рыбы до отвала, напились айрана и снова бежим занимать теплые местечки на корабле. Обратный путь - все спят. Утомленные, но одухотворенные. Еще один день пролетел.

Заплутав в череде дней

Здесь дни летят от взмаха крыльев чаек - стремительно, один за другим. Что было сегодня утром - не помнишь. Медленно вдыхаешь наргиле - а дни летят. Задыхаешься от восторга под сводом Софии - а дни летят. Чайка взмахнула крылом над Босфором - и снова солнце садится в его бирюзово-кровавые воды.

Спустя столетия Босфор помнит битву за Константинополь, как стотысячная армия Мехмеда-Завоевателя больше месяца пыталась овладеть гордым городом, защитников которых было меньше 10 тысяч. Гробницы, храмы, мечети и дворцы - все помнит те дни. И каменная голова медузы Горгоны в цистерне Йеребатан больше не пугает утомленных путников-туристов, наводнивших вечный город, чьи острые копья-минареты протыкают синее небо.

Стамбул - город запахов, разносящихся по ветру в каждый район. Запах печеных каштанов на площади Султан-Ахмет, запах морских водорослей и жареной рыбы - на набережной Эминеню, запахи денеров и кебабов везде и всегда, и мой самый любимый запах - кальяна и роз. Даже мятный табак в Стамбуле пахнет розами - и этот аромат окутывает тебя изнутри, даря покой и радость.

Мы сидим в кафе под мостом на набережной. Сверху свисает стройный ряд удочек. Какой по счету день - не знаю, забыла, потерялась. Пьем чай и смотрим на море. Рыбаки то и дело забрасывают удилища, тягают ведра с водой, прогуливающегося туриста стукнуло пойманной вертлявой рыбой.

Сзади высится в дымке Новая мечеть. Мы снова уставшие. Обойдя все лавки базара специй, закупив пряностей на год вперед, найдя долгожданный заатар и тахинную халву - счастливы до бесконечности.

Муж собирался еще купить мешочек рассады с мятой(ну не та мята в России растет), я представила себя с мешком земли и чахлым кустиком в аэропорту, как мы проходим контроль, как роются в землице в поисках запрещенных предметов - и мне подурнело. В итоге здравый смысл возобладал над страстью к сельскому хозяйству, мята осталась в Стамбуле. Рыбные кафе и рестораны забиты посетителями. Рядом с нами официанты выносят на огромном подносе горящую в фольге рыбину. Туристы сбегаются на такое зрелище, хлопают в ладоши и возвращаются к своим диванам. Все чинно-благородно. Другое дело съесть рыбный денер на набережной. В самой гуще турецких семей. Площадь забита людьми. Рыбаки в вышитых жилетках продают с качающихся у причала лодок жареную макрель. На маленьких столиках-табуретках стоят соль и лимонный сок.

Хочешь - ешь на ходу, хочешь - ищи свободный столик. Возле лодок толкотня, суета, гортанные крики. Туристы успевают и поесть и фотоаппаратом щелкнуть, а турки, нахохлившись, едят степенно и неторопливо. Рядышком стоят палатки с соленьями-маринадами. В больших стеклянных банках плавают в рассоле огурцы, капуста, свекла. Как же все это дивно вкусно. Рыба только что с печки, соленья - объедение. А после - запить холодным айраном... Эх, жить хорошо!

О Стамбуле сложено столько легенд, написано великое множество романов, рассказов и исторических книг. Орхан Памук распотрошил этот город на запчасти и куски пазлов. И в каждой своей книге он собирает то конструктор, то загадочную мозаику. Милорад Павич нашел "Последнюю любовь в Константинополе". А тысячи путеводителей поют хвалебные оды этому городу, напутствуя и направляя туриста в нужные места. Но каждый раз Стамбул открывается заново, и ты снова теряешься на его улицах, ступив за угол мечети, вдруг находишь себя уже в гуще гремящего базара, где от аромата специй вибрирует воздух.

На длинной модной улице Истикляль пахнет Европой. Бутики, магазины, стильные здания и рестораны. Старинный трамвайчик медленно везет пассажиров вдоль улицы. Солнце опять садится, но кого это волнует? Снова шум и гам, снова колышащее море туристов и молодых турков. То же самое - в другой части города - в Галате.

Увидеть Стамбул с высоты птичьего полета, с узенькой смотровой площадки знаменитой Галатской башни - заветная мечта любого туриста. Мы выстаиваем очередь за билетами, лифт взлетает на самый верх. Площадка забита. Просачиваясь между людьми, ищем место, где солнце не бьет в глаза. Места мало. Людей много. И много Стамбула. Раскинувшегося, летящего в дымке, огромного, разного, чудесного, красивого.

Совсем другие впечатления, когда едешь по огромному мосту через Босфор в сторону аэропорта. На глазах этот город превращается в гигантскую новостройку. Высотные спальные районы вырастают словно грибы, и уже рябит в глазах, как будто в Москву попадаешь. Но нет - между высотками - то там, то здесь - взмывают в небо острые минареты мечетей. Это стражи порядка, остроконечные копья их стерегут спокойствие горожан.

Мы потеряли счет дням, провожая закаты на Босфоре. Ранним утром в открытое окно доносится с улицы цокот копыт. Нет, нет, это не лошади, а колеса такси спотыкаются о брусчатку старого города. Если хватит сил проснуться очень рано, и дойти до огромного парка Гюльхане, купить вкуснейшие горячие бублики, сесть на траву(или лавочку) и слушать пение птиц в тишине и покое, можно погрузиться в нирвану. Но стоит засиять солнцу чуть сильнее, сюда уже устремляются туристы и местные. И они тоже покупают бублики, и оккупируют лавочки и погружаются в нирвану, слушая щебет птиц и крики детворы. А пройдя весь парк насквозь, и поднявшись вверх, можно забрести в кафе, сесть за столик у самого обрыва, заказать чай и смотреть с вершины на бескрайнее море, как встречаются корабли и летают над ними белоснежные стамбульские чайки. И снова к вам придет нирвана.

В этом городе, шумящем, гремящем, затоптанным туристическими ногами, в каждом уголке его можно отыскать место покоя и... тоски.

Былое величие Византийской империи, увы, растаяло в тумане. Второй Рим отдан на расправу любопытствующим глазам и жаждущим злата торговцам.

Что было - все знают. Что есть - все видят. Чем сердце успокоится? Почему в этом мегаполисе вдруг накатывает щемящее чувство тоски? Из-за усталости?

Из-за понимания, что невозможно объять необъятное? Эта загадка Стамбула для меня остается не раскрытой. Стоит приехать в Константинополь, чтобы средь "шумного бала" и всеобщего ликования прочувствовать минуты сладко-горькой тоски.

Мы снова заходим на тихое и совсем не страшное кладбище. Поднимаемся по ступенькам в знакомое кафе. Официанты приветливо машут рукой, своих постоянных клиентов они узнают с первого взгляда. Вечером кафе переполнено турками, днем - туристами. В чем его очарование - в абсолютной простоте. Кроме чая, кофе, айрана и роз больше ничего в меню не держат. Кальян курят все. Официанты успевают только угли менять. Увядающая роза качается на ветру - прощается.

Каникулы завершаются. Базары, музеи, мечети и церквушки - все, что видели - капля в море. Особо приятно наткнуться вдруг на закрытый старинный храм, не указанный в путеводителе, и добрый дедушка сторож открывает двери, словно само провидение дарит шанс на встречу с чудом. Приятно пить крепкий турецкий чай просто так с утра до вечера, выбирать платки ловя любопытные взгляды турчанок, уставать и снова штурмовать этот город, втискиваясь в забитый трамвай... В череде убегающих дней и событий вычленить что-то главное - не получится. Потому что здесь главное - быть. Дышать этим воздухом, спотыкаться о брусчатку, торговаться со строптивым продавцом, вдыхать запах каштанов, толкаться среди туристов в каком-нибудь дворце или мечети - и так до бесконечности.

Как роза, распускающаяся с первым восходом солнца...
Дыши, Царьград, пусть вечно бъется твое сердце.
Как роза, колыхающаяся на терпком стамбульском ветру...
Как роза, осыпающаяся под грустный зов вечернего азана...
По ветру летят ее нежные лепестки, даря свой аромат этому городу, летят, как всполохи вечности, и осыпаются в прекрасные воды Босфора.

Я расскажу вам о Стамбуле... о розе, трепещущей в сердце моем...

RSS Комментарии на форуме