RSS
Страницы: 1
В этот раз я переступлю через себя и напишу пост без фактов, без дат и без имён. Есть места, где этого всего не требуется, где можно просто смотреть и наслаждаться моментами, которые дарит путешественнику судьба. Брюгге - это тихая заводь, где река Времени замедляет свой бег. Безмятежные воды древних каналов, как и много веков назад, отражают бесстрастно небо и вросшие в берега дома. И ноги сами несут в таинственный лабиринт узких улочек. А там, в самом сердце лабиринта, неспешно открывается мистический мир средневекового романтизма.
Здесь, вне всякого сомнения, живёт какой-то особый вид волшебства, который невозможно игнорировать. Сотканный из сладкого запаха шоколада, из затейливых узоров брюжжских кружев, из плюща коварно ползущего вверх по старинным стенам, он, словно отравленный воздух, проникает в лёгкие, и нет никакого спасения от этого сладкого яда. Город ловит в свои сети ещё одну зачарованную жертву...
Добро пожаловать в Брюгге
Плывёт по каналам лодочка, плещется тихо вода о поросшие мхом камни. В некоторых домах двери выходят прямо в канал, и можно представить, как когда-то сюда причаливал какой-нибудь купец, возвращаясь домой с шумной рыночной площади. За окошком горел свет - там его ждали жена и дети. И сытный фламандский ужин. И можно было похвастаться удачными сделками и полученными барышами. Или, напротив - пожаловаться на неудачный день.
На некоторых домах есть даты их постройки.
Причалы возле каждого домика.
Меня чрезвычайно умиляют все эти выходы к воде...
Заложенная дверь куда-то вела...
Сердце города. Рыночная площадь. Она словно любопытная, жадная и одновременно привлекательная женщина. У неё было всё чем жил Брюгге. Всё стекалось к ней. И все стекались к ней. Она внимательно слушала и местные городские сплетни, и новости от прибывших заморских купцов, а потом виртуозно пересказывала эти истории на разные лады, на множестве языков.
Здесь и сейчас торгуют, как много веков назад
Плывут туристы и не знают, что за стенами живёт волшебник. Может быть даже добрый. :)
Соборы впиваются в небо, напоминая, что людям свойственно верить, и что вера эта сильна. Сколько благочестивого люда собиралось под крышей этих священных зданий, дабы следовать установленным правилам культа? Сколько нечестивцев просили здесь о своём суетном? Кто знает? Никто не знает. Только купола соборов помнят вознесённые к ним молитвы. Но они, увы, не умеют говорить.
Кирпичные фасады особняков скрывают от любопытных глаз свои секреты. Моя фантазия не слушает узды разума и переходит в галоп. И я представляю, как где-то внутри старых мшистых стен варили свои зелья алхимики. В поисках магических рецептов, они добавляли в состав экзотические ингредиенты, купленные у капитана корабля, прибывшего недавно с берегов загадочного острова Серендиб.
Этому дому уже 400 лет. :)
Какой-то вампирский особняк.
А может цитадель тайного религиозного ордена.
Не знаю насколько преуспели алхимики в магии, но уж яды, наверняка, могли варить первоклассные. Богатый город, большие деньги, а значит - столкновение людских интересов. Таких интересов, что за порцию хорошего яда было не жаль расплатится золотом. А может я просто сгущаю краски? Может и сгущаю, но мне не верится, что аромат Средневековья возможен без горькой ноты зла.
Сейчас в городке идиллия. Зло затаилось... :)
...или сбежало вовсе.
Зло сбежало, а лебеди остались.
Отель-ресторан. Причаливайте, гости дорогие.
И без сладкой ноты любви и страсти тоже не возможен. И снова фантазия услужливо рисует картинку. Ночь. Небольшое зарешёченное окно открывается с едва различимым скрипом. Девушка украдкой выглядывает из него. Канала она не видит - ночь тёмная, сплошные чернила. Слышен лишь тихий плеск воды. Да медленно плывут во мраке два огонька. Один чёткий - от фонаря в руке любимого, другой расплывчатый - его отражение. Лодка глухо стукает бортом о стену. Слышно как парень возится, привязывая её к причальному кольцу. "Тише, милый, - шепчет испуганно девушка, - родителей разбудишь". Он понимающе кивает, тушит фонарь, и начинает ловко карабкаться к окну по стене увитой плющом...
Так и у нас - любовь с Брюгге получилась короткой, как тайное ночное свидание. И уходить пора и сил оторваться нет. Но я почему-то верю, что когда-нибудь, тусклому огоньку моего фонаря ещё доведётся мелькнуть в тумане ожидающего меня города...
Окошко наверху открыто... Жаль только плющ давно перевёлся. :)
25/12/2014
Страницы: 1