Франция-Бретань-Устрицы, далее везде...

RSS Обсудить

... начало письма оторвано...

... На этот раз мы были во Франции, как видите. Супер, как съездили! 4000 км за 8 дней. Нормально? :)) Зато я поняла, что такое устрицы. Плевалась все время, глядя, как люди закатывают глаза, а теперь и саму пробило на понимание. Это нечто!!!

Мы, короче, поступили, как всегда, то есть через жопу. Мы не поехали напрямую в Бретань...(вы карту-то хоть откройте, что я вам так, что ли, буду названиями сорить?) В общем, Бретань - это северо-запад Франции, самое Атлантическое побережье. Так вот, мы туда сразу не поехали, а поехали сначала на юг, то есть Лазурное побережье (но мне его уже совсем не надо было, снобистское место, разок можно, а потом лучше не надо). Но у нас цель была - доехать до Лурда. Знаете такое место? Там в начале 19 века одной пастушке 18 раз Мадонна явилась. Теперь эта Бернадетт стала святой, а на месте простого пастушьего селенья вырос город для паломников. И на месте грота, в котором Мадонна являлась теперь огромный собор, в котором практически постоянно идут службы. В городе нет ничего, кроме этого мемориального комплекса, гостиниц, ресторанов и магазинов сувениров. А в самом комплексе находится самая большая в Европе подземная церковь.... Это действительно что-то потрясающее. Вмещает фиг знает, сколько народу, в ней можно на машинах ездить, по форме напоминает яйцо - как потолок, так и пол несколько выпуклы. Потолок - как перевернутый корабль, деревянные стропила, а сама церковь - просто серый железобетон. Алтарь - в самом центре, а простые лавки без спиной простираются во все стороны до горизонта. Я не преувеличиваю, это действительно нечто необъятное. В общем, моя свекровь, будучи беременной моим мужем, посетила Лурд и дала обет, что Джино рано или поздно туда приедет. Я, естественно, когда об этом узнала, решила, что лучше рано, чем не я, и мы выписали такой вот круг. А еще очень приятная вещь - то, что этот комплекс открыт КРУГЛОСУТОЧНО! И никакой тебе толчеи, никаких очередей, народ сам берет свечи, опуская денежки в ящик, сам ставит, везде рампы, инвалидов возит на колясочках специальный персонал, если ты задержался после полуночи, будь добр, выйди через специальный выход и все. Никаких ограничений! Ну и конечно очень трогательно смотреть на всех тех больных и калечных, которые приезжают и которых привозят в Лурд. Святость места ощущается...

А потом, отдавши долг чести, мы рванули вверх, по западному побережью Франции, в Бретань. В карту смотрите? Видите Бордо? Уффф, блин, вам объясняй чего!... Бордо - город, где производят бордо. В 27 км от Бордо находится деревушка Коньяк (!!!). Естественно, была почтена визитом и забегом в первый же магазин за местным коньяком. В деревушке находятся фабрики Camus, Hennesy, Remi Martin и т.д., и т.д., и т.д. Но нам хотелось чего-нибудь местного, типа портвешка три семерки, короче купили коньячку 20-летней выдержки и поехали из Коньяка дальше. А дальше была Ла Рошель. Была ли это та самая Ла Рошель, которую доблестно обороняли Атос, Портос и пьяный местным коньяком Д'Артаньян - науке неизвестно. Наука помнит только, что Арамис в это время наносил визит своей знакомой белошвейке. Но Ла Рошель стоит и смотрит в океан двумя башнями порта, а в океане, буквально в 30 минутах болтанки на суденышке находится небезызвестный Форт Боярд. Помните такую передачку французского ТВ - "Чего-то там в Форте Боярд"? Сокровища, что ли? Группка самоубийц лазила по разным склепам, их еще карлики сопровождали.. Ну вот.. Нам приспичило поехать туда именно тогда, когда ехать не надо было, т.е. в приличный шторм. Кассир, который продал билет нам и еще группке третьевозрастных туристов, сочувственно покачал головой и вздохнул. Но нам море по колено, какой там, в задницу, Атлантический океан. Поехали. Туристы галдели, как первоклассники, но это только до выхода из бухты. Через 20 минут они просто замолчали, а еще через 20 жалобно попросили у экипажа пакетики. А В ЭТО ВРЕМЯ.. Хотела я сказать, что мы стойко держались, но мы просто держались за стойки и старались не упасть. Приплыв к Форту Боярд, мы только поболтались около него, так как подойти было невозможно. Но сооружение достойное. Просто овальная крепость посреди бушующих волн. И все. 32 пушки с одной стороны, 32 - с другой и маяк. И все. Капитан сказал, что в следующем месяце там будет тьма телевидений со всего мира, что-то очередное снимать будут, но бедным туристам было совсем не до телевидений. Со стонами и охами мы тронулись в обратный путь, я нашла хорошее средство против качки - надо распяться между двумя стойками, сесть в полуприсед и в зависимости от направления качка или прыгать, или приседать, или болтаться с одной руки на другую. Главное - смотреть вдаль. Не потому, что вниз головой тошнить начинает, а потому что вдали - берег и, значит, скоро приедем. :))) Руки, правда, болели нехило потом.

Из Ла Рошели наш путь продолжился до города Нант. Средневековый город и все, казалось бы ничего, да только погода была уж очень зебристая. На пять минут выглянет солнце, через пять минут польет дождь, потом какая-нибудь разозленная одинокая тучка плюнет прямо на тебя - в общем, удовольствие редкостное. В Нанте я вспомнила, что существует такая замечательная вещь - дурацкий туристический паровозик, который возит ротозеев-туристов по основным местам города и благодаря которому не надо ломать ноги (блуждая), голову (задирая ее вверх) и мозги (их нету). Тебе все покажут и расскажут. Надо только суметь понять французский или, в лучшем случае, сдублированный английский. Удовольствие на полчаса и ты знаешь город "от А до Я", как говорит мой братец, проезжая мимо вокзала или аэропорта какого-нибудь города. В Нанте, кроме замечательного, недавно отреставрированного собора, кремово-белого и воздушного внутри, находится замок Князей Бретани. За время получасовой поездки на паровозике мы были трижды облиты сильнейшим ливнем и дважды - проезжающими мимо машинами, но город Нант нам понравился очень. :))

Чтоб продлить вам каторгу чтения моего письма я хотела написать "продолжение в следующей серии", да потом жаба задушила, два раза на марку тратиться :)) Поэтому слушайте дальше...

Из Нанта мы решили рвануть на запад. "Дан приказ ему на запад". Ей тоже вместе с ним. Ехали-ехали и приехали опять к океану. Помните, какому? Пральна, Атлантическому. Пока ехали, остановились в одной деревушке, из которой вкусно пахло местечковым праздничком - что-то там жарилось-парилось, мужики в мешках скакали, скрипела ржавая карусель, в общем, не остановиться было нельзя. А пока мы, разинув рты, топтали средневековые камни застенного города, праздничек тю-тю... Того, то есть... Отдал концы... Сыграл в ящик... Кондратий его обнял, короче. Вообще, надо сказать, что в этой части Франции (за другие молчу) все "едальни", как говорят на Херсонщине, закрываются в 21.30. И хоть ты помри с голоду, не откроют и даже кусок хлеба в щель не просунут. Но мы-то этого пока не знали. А когда узнали, вприпрыжку побежали обратно в застенный город, чтобы хоть чего-нибудь еще досталось от всеядных галдящих туристов. И МЫ НЕ ОШИБЛИСЬ!!!

Лирическое отступление:

Бретань - северо-западная часть Франции, славящаяся своим кельтским прошлым, постоянными войнами за независимость, кружевами, устрицами, яблочным сидром и БЛИНАМИ!!! Блины со сладкой начинкой называются "креп" и пекутся из пшеничной муки. Дальше на них набрасывается все, что угодно, главное, чтоб было сладко. Яблоки, ваниль, шоколад, взбитые сливки, фрукты и ягоды всякие, корица. Можно просто с маслом и сахаром. А соленые блины называются "галетт" и пекутся из ржаной или гречневой (!!) муки. Они серого, почти даже коричневого цвета... (нормально сказала - серый, почти коричневый?). И в них, любимых, набрасывается ветчина, сыр, яйца, грибы, орехи, зелень, в общем - ЭТО НЕЧТО!!! Последствия этого нечто у всех одинаковы - у меня они выразились в 2-х лишних кг вдобавок к моим уже лишним -дцати.

... в этом месте листок закапан вареньем, сладкими слюнками и залит сидром...

... Возвращаюсь к повествованию.

Мы налопались этих самых галетт, запивая их сидром - 4-х градусной яблочной шипучкой, от "брют" до "сладкой" и нам стало, в общем-то пофигу, где ночевать, ночевать ли вообще, решили ехать дальше. И тут нас опять потянуло на запад. Мы повернули налево и поехали до упора. Приехали в крошечный порт КруассИк (вы помните, что во Франции все ударения на последнем слоге, например, "ПожАр", "СмирнОфф", "ЗоопАрк" и т.д.?). Этот портик нас убил тем, что в нем мы увидели яхты, не шатающиеся на воде в бухте, а стоящие на киле, прикованными к стенам. А почему, спросите вы? А потому, что море, он же океан, болтается туда-сюда в промежутке 4 часа и 8 метров разницы в уровне воды. Нормально? Только что яхты были в воде, и вот около них уже бегают крабики. И яхтам, в конце концов, не падать же. Вот и стоят вертикально, прикованные, от греха подальше. Мы забубенились в местную гостиничку и отдались Морфею. Оба. Он, наверное, бисексуалом был. Кайф необыкновенный. Особливо когда ты, засыпая, слышишь не рокот моторов под окнами, а нежные рыдания чаек, свиристения каких-то мелких свиристелей, и мат портовых рабочих.. Шучу, это нечаянно вырвалось, подошло бы к общей картинке... :) Тишина оглушающая.

Поутру, посмотрев на карту, мы поняли, что запад находится еще западнее и называется Пуант Дю Раз - "Лезвие бритвы". Хлопнув друг друга по лбу, мы рванули дальше. По пути засмотрели славный город Ванн с роскошными, а-ля Версаль, цветочными клумбами около стен старого замка. Потом нас потянуло на древность и мы поехали искать обозначенный в путеводителе (заботливо закупленном мной перед отъездом и проштудированном заранее) некий мегалитический фаллосообразный обелиск, будто бы стоявший ранее, а затем упавший и расколовшийся. Обелиск мы нашли, но особого благоговейного впечатления он, надо сказать, не произвел. Место, кстати, называется Карнак. Как храм в египетском Луксоре. А вот аккуратно расставленные в длиннейшие, метров на 400, ряды камни - да. Говорят, что и они тоже фиг знает, какого времени, но, начитавшись скептика-Фоменко, я уже не знаю, кому больше верить. Но из уважения к старине мы сочувственно посопели рядом.

Затем были еще два городишки, где мы по накатанной лыжне воспользовались услугами дурацкого туристического паровозика, чтобы поставить галочку на карте. Однако в одном из них, Конкарно, мы купили шоколада только что из печки (?), холодильника (?), не знаю, однако прямо от производителя. А еще я купила себе безешку килограмма на два и до сих пор ее грызу. С шоколадом, мы, правда, промахнулись. Уже через 10 километров он растаял и расползся по сиденью машины, гад. Даже не попробовали.

Когда мы приехали совсем на запад, наступил вечер. На западе, знаете, ли, часто бывают вечера... Небольшой портовый городишка, главные достопримечательности - гостиница, бар, почта, ресторан, мэрия и указатель на "Пуант Дю Раз". Есть, правда, еще ферма по разводу устриц. Тут-то нас и проняло...

Лирическое отступление:

Устрицы - морские раковичные моллюски, типа мидий или гребешков. Единственное от них отличие - едятся сырыми и, по возможности, еще живыми. Беее... (думала я, пока не попробовала). Как написано в проштудированном путеводителе, устрицы подразделяются по видам - типа взращенные (их раковины продолговатые, а мясо светло-серого цвета), дикие (круглые с мясом кремового цвета), а также по размерам, от № 1 до № 5. В путеводителе, однако, не было написано, в какую сторону считать надо...

Поэтому в единственном местном ресторане "Альбатрос" чтобы не ошибиться, я с видом знатока попросила № 3. Джино требовал просто устриц и стучал кулаком по столу, а я дергала его за рукав и просвещала. Номер три оказался, что надо. По первой устрице мне пришлось выдохнуть, вспомнить про стакан водки, не дышать и постараться ее поскорей проглотить, чтобы все кончилось. Но вот начиная со второй, третьей, четырнадцатой и вплоть до двадцать восьмой, мне пришлось все забыть, потому что мудрые люди были правы и устрицы надо попробовать в нужном месте и в нужное время, чтобы понять и больше не разлюбить. :)) Во как!

... в этом месте листок оборван, текст размазан и воняет сырой рыбой...

... Но нас ждал запад. С невероятным трудом оторвавшись от устриц, которые с облегчением махали нам вслед опустевшими раковинами, мы поехали-таки смотреть на закат на мысе "Лезвие бритвы". И спектакль был достоин устриц! Невероятной высоты обрыв, зелено-серый вереск, черные камни, маяк и низко бреющие в полнейшей тишине чайки... Не говоря уже о красно-шипящем солнце, заваливающемся в океан....Чувствуешь себе менее муравья перед волей вечности...

Западнее, таким образом, было ехать некуда, и поэтому на следующий день мы поехали на север. Типа Форест Гамп - добежал до одного побережья, увидел, что бежать некуда, и повернул обратно.

На севере располагался город Брест... Нет, я не больна головой, мы еще не доехали до советско-польской границы, гляньте на карту-то в конце концов, во Франции тоже есть Брест. Но наши ожидания не оправдались - мы поняли, что в Бресте делать нечего. Во-первых, он был полностью разгромлен во время войны и потому отстроен, а во-вторых, военно-морской музей, в который нам приспичило, в этот день был, как полагается, закрыт и, кроме того, в него пускали только граждан Шенгена по предъявлении паспорта. А ты, значит, гнусный мавр, стой и жарься на солнце за дверью! Я обиделась за весь остальной мир, Джино обиделся за меня и мы повернулись к Бресту спиной. Язык не показали, показали комбинацию из пальцев. Не фигу, разумеется, другую комбинацию, более подходящую по смыслу :))

И поехали себе, солнцем палимые, по северному побережью. Знающие люди перед поездкой называли пару мест, куда надо было бы заехать, но мы только сунули нос, поняли, что среди снобистского народа нам делать нечего, и ехали дальше. Потому что это были места исключительно для денежных мешков, вилла на вилле, казино, бутики-шмутики и напомаженные парики. Или напудренные, не важно.

Зато мы приехали в очередной маленький портик (как я уже надоела со своими портиками, да?) и почему? Потому что нам опять захотелось этих....как их....скользких таких....да, устриц! И на этот раз мы нашли исключительно правильное место. Называется Канкаль. Не канкан, а Канкаль. Состоит из набережной, собора, почты, мэрии, и выдающихся в океан (опять тот самый, Атлантический) искусственных мысов, на которых выращивают устриц. А потом их бросают в ящики, сортируя по размеру, и потом ты просто сидишь на этой набережной, машешь рукой мощной портовой тетке, которая своими ручищами вскрывает при тебе раковины устриц, швыряет их тебе на металлическую тарелку, дошвыривает кусок лимона и плошку для пустых раковин... Потом кто-нибудь донесет тебе серого хлебушка с полусоленым маслицем, маленькую вилочку для выковыривания устриц, чесночного соуса и белого прохладного винца... И что еще надо? :)))

Городишко Канкаль был нами отмечен большой красной звездой на карте и внесен в золотые анналы гастрономических путешествий всех времен и народов.

Не устали еще? Может, прерваться?... Ну тогда хотя бы чайку себе налейте и дальше слушайте...

На следующий день у нас в мозги закралась очередная мысль. Так как за время поездки мыслей было немного, они запомнились, каждая в отдельности. Так вот, эта мысль была доехать, раз уж мы проехали всю Бретань, до Нормандии.

Лирическое отступление, раз вы на карту не смотрите:

Нормандия - северная часть Франции. Знаменита суровой природой и высадкой союзного десанта 6 июня 1944 г. Простирается до Гавра, упирается Ла-Маншским туннелем в Англию.

Сказано - сделано. Но по пути в Нормандию нас ждало чудо чудное, диво дивное. Деревушка Монт-Сан-Мишель. Это аббатство с прижавшимися к нему домишками, обнесенное стенами - на самом деле остров, соединенный с землей тонкой дорожкой. Когда море прибывает, его отрезает, когда убывает, можно ходить пешком, обратив внимание на час следующего прилива. Комментарии излишни, это аббатство - чисто фильм "Имя Розы". Офигенная высота, закоулки темных переходов, есть даже специальная тележка, с помощью которой монахи избавлялись от отбросов, вышвыривая их вниз беднякам. Если бы только не сонмы туристов! Это какой-то кошмар! Критиковать их, однако, много не надо, сами к ним принадлежим.

Окунувшись в историю, мы вернулись в современность. Американское кладбище в Нормандии. Десять тысяч белых крестов на идеально выстриженном зеленом газоне. На каждом кресте - имя, номер дивизии, встречаются кресты в форме звезды Давида. Ходят умедаленные ветераны всех национальностей, и таких кладбищ в Нормандии два десятка. Двенадцать английских, два американских, четыре немецких, есть французские, канадские, польские. Впечатляет. И впечатляет сам Омаха-Бич - "Спасите солдата Райяна", высадка десанта. Невероятной ширины пляж, выдающийся еще и в море где-то на километр. Естественно, союзные войска могли брать только количеством, потому что фашисты, засевшие в бункеры на высоте, косили их, как муравьев.

На следующий день в мозгу была засечена очередная мысль. Так как мы наелись уже всего - и истории, и замков, и устриц, и отдыха, то мысль о том, что пора бы и того...цурюк...нах хаузе... не была несвоевременной.

Но тут мы с ужасом увидели на карте, что под нами находится Париж. "Нет! Только не это!" - вскричала я в патетике и компромисс был найден. В Париж не поедем, но по пути домой заедем в Версаль.

Приехав в Версаль, который находится всего в 30 км от Парижа, отведав фирменного версальского омлета и разомлев, я решила, что Питер с Эрмитажем, Павловском и Петродворцом все-таки лучше. Лучше как с точки зрения убранства помещений, так и с точки зрения парка. Хотя Версальский парк ОГРОМЕН! Невероятно огромен! По Большому каналу, пересекающему его, в свое время плавала даже военная галера. Не говоря уже о всяческих мелких гондолах, мать их.

И что вы думаете? Мы-таки поехали домой. Но времени было уже много, пора было задуматься о ночлеге. И тут на наш ужас и кошмар оказывается, что 21 июня - всефранцузский праздник музыки и лета и что ВО ВСЕЙ ФРАНЦИИ нет ни одного места ни в одной самой захудалой гостинице. Создается впечатление, что все французы на эту ночь переехали из дома в гостиницу, елки зеленые! А нам до швейцарской границы еще километров 200, а времени уже 10 часов вечера и мой любимый шофер устал, а у меня подвернута нога и вести машину мне не рекомендуется. Нормально?

Что делать, руки в ноги, стиснув зубы, мы ползком ползем к швейцарской границе. Да-да, ползком, потому что скоростных дорог нет, темень, дорожка красивейшая в лесу, да только не для ночного вождения. Уткнешься кому-нибудь в задницу, чтоб только дорогу показывал, а он окажется местным и ускачет на скорости вперед, оставив нас опять в полнейшей темноте среди холмов.

Но до Базеля мы все-таки доехали. С мечтой, что сейчас увидим первую придорожную гостиницу и наконец-то бросим кости. НО НЕ ТУТ-ТО БЫЛО!! Машинке надо было срочно домой, поэтому она категорически отказалась поднимать опущенное для курения Джинино стекло. Категорически. А также периодически пугала нас зажигающейся лампочкой "проверить мотор". Дело было ясное, что дело темное, я достала из багажника одеяло, накрутила на голову Джино мою ветровку, мы включили отопление по полной и поехали в направлении Лугано. Но для того, чтобы доехать до Лугано, надо пересечь тоннель Сан-Готтард, отрезающий Тичино от остальной Швейцарии. До Готтарда полтора часа и после него полтора. Ладно, до него мы доехали, но тут оказалось, что именно до 21 июня тоннель Готтард закрыт. Пользуйтесь, типа, перевалом! А это подъем и спуск на 2000 м, разница в 10 градусов температуры, повороты на 180° и прочие прелести ночной езды по горным дорогам.

Но где наша не пропадала! Наша пропадала, как говорится, везде. При открытом окне и температуре воздуха +6° мы мужественно двигались вперед. Дома мы были в полпятого утра. "Home, sweet home", как говорили англичане, и они были правы. Путешествовать хорошо, а домой возвращаться... тоже хорошо.

Завершающей строкой моего повествования будет фраза о том, что, когда на следующий день Джино проснулся рано и в истерике, специально, чтобы вести машину в ремонт, окно закрылось, как ни в чем ни бывало....

Все, я сдулась, сколько можно писать, елы-палы.... Теперь ваша очередь, халявщики.

... письмо прерывается окончательно....прилагаемый к нему конверт оказывается без марки...

RSS Обсудить